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Ay, aquella ventanita de la calle de la Feria, donde se asoma la niña de cutis azul y ojeras, la niña que mira triste y está enferma! Siempre, cuando pasa el palio verde de la Macarena se para ante la ventana, y como es la calle estrecha saca su brazo de luna y acerca el palio, y lo besa... Y en el terciopelo verde sus labios de rosa seca dejan temblando un suspiro junto a los flecos de seda: -"¡Tú que pasas, Esperanza, sáname, que estoy enferma!" Y se cierran los cristales, y la procesión se aleja, y en el bordado del palio una flor más centellea como los ojos con fiebre de la niña azul enferma...
Un año más. Viernes Santo. Ya vuelve la Macarena. Ya está junto a la ventana buscando un beso su seda... Por detrás de los cristales se asoma la niña enferma... Pero no sale, le daña la brisa del alba fresca, y tras la ventana llora más azul cutis y ojeras... En el palio tembloroso que en el cristal se refleja, ponen un beso sus labios cárdenos de rosa seca: -"¡Tú que pasas, Esperanza, sáname, que estoy enferma!" Y se pega a los cristales su piel de cristal con venas, y hay un sollozo en el alba mientras la Virgen se aleja...
Un año más. Viernes Santo. ¡Ya no pases, Macarena! ¡Ya no te espera la niña azul en la calle Feria! No hay nadie tras los cristales, nadie en la ventana ciega, nadie que te ponga un beso... ¡Ya no pases, Macarena! Que si al pasar, tus reflejos en la ventana se espejan, se quebrarán los cristales de desilusión y pena, como se quebró la vida de la niña azul y enferma... Ya no hay nadie en la ventana. ¡No pases ya, Macarena!
-"Deja que pase, que pase..."- (cantó en el alba una estrella.) "Ella aquí no es Esperanza, ni yo aquí soy rosa seca. Ella es toda posesión y yo rosa fresca, fresca... Que pase, si en mi ventana se copia el palio, no temas, me asomaré a mis cristales para besarlo, hecha estrella, y se quebrarán de gozo como un aplauso en la fiesta..."
Viernes Santo. Madrugada. ¡Pasa, pasa, Macarena!
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Poema perteneciente al libro "Cómo llora Sevilla..." del sacerdote y jesuita Ramón Cué Romano
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Si muere, lo sé bien, todo termina, la voz y el pensamiento, y se van los gorriones de las ramas, y se apagan los troncos en el fuego; no habrá colores tibios tras la lluvia, ni segundos ni tiempo, ni fuentes entre matas de jarales, ni flores ni recuerdos; si se muere, lo sé, se habrán perdido las campanas y el eco de las palabras dichas más hermosas, del más hondo secreto, ni una lágrima fiel y enamorada rodará en el silencio; no habrá luna en la noche ni habrá estrellas porque ya no habrá cielo, ni colinas sangrantes de colores, ni mares ni jilgueros. Si se muere, lo sé, todo se arroja hacia un vacío eterno, la esencia de las cosas, la armonía, el tenue sol de invierno, la música del alma y de las tardes, el trino en los aleros, el alba que madura en mediodía, los olores a espliego, la sombra de tu nombre tras el mío, la palabra, los besos…
Si muere el corazón, mueren las rosas; si muere el corazón…, mueren los sueños.
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ANTES DE AMARTE
Cuando te vi, aún no habías llegado; conocía tus huellas, el surco del dolor en tus pisadas, la agonía de la pérdida instalada en los vagones de tus noches.
Cuando te oí, aún no habías hablado; conocía tu silencio, esa llaga abierta destilando verbos -transeúntes del destierro- pasajeros en tu voz semiasfaltada.
Antes de amarte, ya sabía que te amaba; conocía tu nombre, pronunciado como una letanía, un mantra milagroso, la brújula que lleva hasta tu cuerpo donde he de tatuarte mis huellas, mis pisadas, mi silencio y los versos que aún no te he escrito.
Hoy es primer domingo de mayo, el día de la madre, y quisiera compartir en este blog un poema estremecedor de un gran amigo y mejor poeta: José Luis Allo. La grabación es un directo perteneciente al programa de poesía "Hechizo de versos" (cuyo título da nombre a uno de mis poemarios inéditos) que se emitía en radio41ypico. La grabación no tiene una gran calidad, pero muestra el sentimiento que surge del directo en sí... Uno de mis poemas preferidos.
Para mi madre... la que me falta desde hace catorce años y la recuerdo como el primer día.
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José Luis Allo Falces, nació en Milagro (Navarra) en 1.951. Colaborador habitual de las publicaciones Luces y Sombras, La Casa de los Manfeti y Una vez en Pamplona Iruñean Behi,. Fundador de la revista de poesía del Ateneo Navarro, Nafara Ateneoa, Constantes Vitales, 2006.Organizador y director del Congreso de Poesía Navarra, 2006. Fundador y y director del programa radiofónico de poesía La Luciérnaga en Radio Navarra. Colaborador de la agenda cultural radio Navarra durante siete años. Cofundador del grupo de prosa Miguel Delibes del Ateneo Navarro y coordinador del grupo de poesía Ángel Urrutía del mismo Ateneo Navarro. Cofundador del premio de poesía Ciudad de Pamplona. Ha publicado 4 libros de poesía: Tres colmenas solamente, 2000, De amores que no de amor, 2002, Versos nacidos para la voz que nace, 2004 y Carmin-a, 2008
Este poema de Rafael de León fue el primero que grabé, allá por el año 2004. Me gusta escucharlo, con sus imperfecciones, con mi acento andaluz, con la música demasiado fuerte solapando casi la voz, con mi rapidez habitual al hablar... porque yo hablo deprisa, y eso, en mis primeros recitados también lo transmitía. Le tengo un gran cariño a este poema, me trae muchos recuerdos y un agradable sabor de boca de un tiempo lejano, tan lejano que se fue para no volver...
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